在黄昏的雨声中，我为自己斟上浅浅一碗开坛的黄酒。

　　酒色是那种真正的明艳醇厚的酒黄，闪缎一样，厚重得有些惊心动魄。在淅沥雨声里，我尚能分辨出酒液敲击着细瓷碗底的那一瞬清响，戛珠鸣玉。掠过脑际的似乎是一道冰雪般的剑影。

　　一杯澈绿的苦茶在手，眯着眼任缕缕清烟细细地暖着手指。那是读金庸的方法。一碗烫滚的烈酒摆在桌上，手中的长刀短剑在狂醉中舞出一阵阵风声，那是读古龙的方法。而读梁羽生，最佳处就在浅浅一碗开坛的黄酒，淡中有醇，醇中有淡，忘了你也忘了我，记忆中的，只有青萍剑与碧玉箫久远的风光。

　　轻呷一口酒，翻开《七剑下天山》。故事在远方，在云淡风轻的时空中若隐若现。那里有绝域明月，大漠长风，还有冷冽的酒烧灼百结的愁肠。每一个关于爱恨、关于恩怨、关于生死的话题都是一柄杀气内敛的寒剑，淬火的是血的浓酽和泪的轻灵。与剑结下情谊的人们，都是把一生抵押给了江湖，永生永世不能赎回。

　　剑藏于名山，寂寞了几千几万年。与天相接的山本身就是亘古的谜团。漫漫寒冰雪藏着爱恨隐秘的七个故事，也冻住了来自凡间的一切窥视的目光。终于有一天，天山的雪水在春风中奔涌迸流。无数的长歌长啸无数的恩怨迷离，都如天山山麓的花朵悄悄绽放。一个声音鬼魅般追问：今夕是何年？

　　剑鸣于匣，铮铮入心。

　　风在远方，人如长风般飘向更远的远方一去无痕。前方有青山绿酒也有刀剑丛生。昔日的似水柔情如梦佳期，曾经沧海般不堪回首；昔日一杯酒一柱香的手足深情，在烈风中碎成血色的飞花，风一起，就随风飘散了，什么也没有留下。留下的被称为过去，在重重水雾中晓风残月般永远歌唱同一个旋律。没有任何人能够从大千世界的茫茫中生还，只有剑的冷光穿越岁月的流程，倔强而狰狞。

　　前一辈的剑客们留在了过去，徜徉于迷津中永不回首。年轻的持剑者们再度走向天山，在冰雪的低吟与山风的长笑中，等待他们生命中那唯一的一次出鞘。

　　我听到天山的青草在风中生长，老去的持剑者一遍遍讲述同一个关于剑的故事。我缓缓吞下碗中残留的酒液，让那被岁月风干的冷香，水银泻般地流溢全身，穿透我那无数唱过没唱过的歌、流过没流过的泪。白一瑾/文