■指尖
她爱他的时候还太小，却毫无惧意，爱得张扬，爱得尽兴，即便他于她的爱根本无法与她的画一个等号，她依旧是信心百倍地投入，不计后果的去爱他。
当然，最终他不能选择她，她太小，这也是一个最主要的原因。
十八岁的女孩，在某个夜里哭了。
好在，不过一个夜晚，没有如今这么长。后来她沉沉地睡去，梦里便忘了他。
年轻的爱，来得快去得也快，他结婚的时候，她已经远离了他，并开始另一场爱情。
爱情这个词，说来简单，只要是男女间可发生的感情，都可用这个词表示，可是她不认为，她总觉得，爱情是神圣的，不是任何一个人可以给予或者付出的，它不是一个简单的苍白的词，它是有血有肉有灵魂的一个词，所以那个“爱”字，便拷了枷，不轻易应答。
有时候，男孩说我，我爱你。
她笑笑，挣脱他的臂，去理理头发，或者翻翻包。
这样的爱，便有些累，所以最终男孩转身去找那个也说爱他的人去了。
下雨的冬天，冻僵了许多的心事，她变成一片苍茫的灰色，空落落地走在街上的时候，感觉，自己很老了。
又被别人爱上，敷衍地吃过几次饭，她终是不明白自己的结系在哪一个隐蔽的位置。
夜里，北风呼啸，像谁的哭声，一阵甚似一阵烈，她把头窝在被子里，仔细地往回一点一点走，希望能遇见往年那个轻巧的自己，不懂得索取只一味付出并因此快乐无限的自己。
辗转间无法融到夜的深处，便睁大眼睛，看着逐渐熄灭的火炉，熬到了明天。
明天，依旧是冬天，她穿厚厚的衣服，戴厚厚的围巾，戴臃肿的手套，蓦然想起，两年前冬夜里停电的那个晚上，点了一支烛，坐在大沙发的两边，他看着她，拉过她的手，然后，轻轻地吻她年轻的额。她低头的时候，很清楚地看到膝下张开的书本里那两句话：世事错迂回，与君永相忘。
那个吻，带着一些苍凉的气息，大大地打在了自己的身体上，像一个永久的疤痕，任时光如何流来流去，终是无法抹平。
那样的爱，于她，是初次。
初次，便有了些强烈的意味。
她不是放不下的人，喜欢大声说话，喜欢坦然地笑，喜欢一切新鲜的事物，做人坦荡，处世豪爽，却，不能很容易接受一份感情。她希望自己可以轰轰烈烈地去爱，一场又一场，不计结果，可是，不能。每次爱，都来的恍惚，去的神速。这样一来，在爱情的道路上，便走得跌跌撞撞。
当然，她最终也选择了婚姻，是很久以后的事了。那时又遇见他，他牵着女儿的手在街心公园里看菊花，他有点胖的妻，坐在远处的长椅上看风景。
她跟他笑着打招呼，他在仓惶间掠过她，眼睛里有一丝愧，还有一丝牵挂。
回来的路上，她恹恹的，似生了病。她没有向丈夫提起或者讲故事般说起他。
她也有了孩子，爱得无所顾忌。
虽然这样的爱，就该是明目张胆，肆意飞扬的，但有时候，她会想到自己很年轻的时候，无城府的爱，到底，是伤了自己。
她一心一意地爱着自己亲手建立的家，爱着自己的孩子，当然，也爱着丈夫，只不过，像亲人，激情不浓，默契不够，但，这有什么，家，是两个人的建筑，只要努力了，便不会轻易坍塌。
也碰到过几次，他话依旧不多，只定定看她，要不是她很坚决地告别，她不知道，他们会那样站多久，看多久，不舍多久。
有一天，孩子在写作业，丈夫在书房里看书，她一个人躺在沙发上看电视。电视里，每个频道都是一些无聊的电视剧，嘴上挂满了爱，大家爱来爱去都选择分离。
她忽然想起他。他是爱她的吧。
她隐隐约约记起，他为了她推过好几次家里安排的约会，甚至他还给她看过某个姑娘写给她的信，她看完后，他便把它撕得粉碎。
他也不是一个喜欢把“爱”字挂在嘴上滥用的人，那时他不过买她喜欢的书，或者陪她去公园里写生。他为她买过一把雪白的阳伞，他站在她身后，烈日下为她擎着伞，看她一笔一笔地描摩。
只是，若两个人真的可以今生今世相依，会不会若此刻这般平静？当彼此的缺点曝光于天下，他会不会容忍她的任性，容忍她的懒惰，容忍她的放肆。有他的日子，她会不会懂得成长的艰难，会不会宽容他人的缺点，她能否学会感激，学着长成一棵独立的树。
她不知道。
至此，她才明白，他不过是自己生命中的一豆光，明亮，而不温暖；多情，而不妥贴。
与他的爱，也不过一朵午荷，贪着它的美丽，清香，挺秀，喧哗，寥落，翠叶田田。还有，下雨的黄昏，雨点敲在上面，清脆的，繁重的声音。
